Безснежен студ, неканен
зимен гост
пронизва в мен свирепо
кост след кост,
кръвта тече едва в
корави жили,
едва мъждят последните
ми сили.
Природата и тя замира в
студ,
посърнала, прикътва своя
скут,
безлистните върби във
старост мръзнат,
тръстиките полюшват се и
зъзнат.
29.11.1957
Младо утро с огнен меч
разсече
на нощта стоманения щит,
пурпурната кръв разлял
далече,
мракът нощен падна
мъртъв вече
като великан във бой
убит.
В равнината легнали
мъглите
като кротко стадо без
овчар,
руменеят бавно от лъчите
и поглеждат плахо към
върбите,
сякаш там ги дебне хищен
звяр.
А дошла от Дунав
пълноводен,
бяла чайка в пламъци
лети;
във възторг гори в простора
роден
и ме кани с глас познат,
свободен:
„О, кога ще полетиш и
ти?”
Йордан Ковачев, ЛЗЗ бр.1/2015 г.